Fragment 4 - Le jour où j'ai arrêté la correction
Un jour, j'ai remarqué quelque chose d'étrange.
Mes mains bougeaient encore,
mais mon esprit n'essayait plus de réparer.
Pas de liste de contrôle.
Pas d'image mentale de la surface devrait devenir.
Juste l'objet qui se trouve devant moi.
Jusqu'à ce moment-là, corriger se sentait responsable.
Lissage ici.
L'ajustement se fait ici.
Effacer ce qui ne correspond pas à l'intention.
Le contrôle ressemblait à une prise en charge.
Mais peu à peu, la correction s'est transformée en bruit.
A chaque fois, je suis intervenu,
le matériel a perdu un peu de sa voix.
Ce jour-là, j'ai fait une pause.
Je n'ai pas décidé d'arrêter de corriger.
Je ne savais tout simplement pas ce que à corriger.
La surface n'était pas mauvaise.
C'était juste... là.
Inégal.
Honnête.
Toujours en devenir.
J'ai donc pris du recul.
Pas par confiance.
Sans retenue.
L'objet ne s'est pas effondré.
Il n'est pas devenu chaotique.
Il s'est arrêté.
En renonçant au contrôle,
Je n'ai pas perdu le nord -
J'ai attiré l'attention.
Le formulaire n'a plus besoin d'être géré.
Il fallait en être témoin.
C'est ce jour-là que j'ai compris :
la correction n'est pas toujours une amélioration.
Parfois,
c'est une interruption.
Ce texte s'inscrit dans le cadre de la Hors Série - Fragments de matière,
un espace dédié aux matériaux, aux processus et à ce qui se passe entre les deux.
